Папа умер сегодня восемь лет назад. Мамы нет со мной почти пятнадцать лет. Война забирает твоих близких, или смерть приходит к ним в мирные времена, - ты одинаково остаёшься сиротой. В любом возрасте тебе становится не к кому прийти, как к (системно) старшему и тихо побыть рядом. Когда ты смотришь на него (неё) и видишь, как сок бежит по корням. А они смотрят на тебя и радуются, что корни эти не засохли, и пробилась новая ветвь.
Они оба были ещё молодыми, любили жизнь и держались за неё.
На похоронах обоих были десятки их учеников.
"Не в том дело, что человек смертен, - сказал Воланд
Берлиозу, - а в том, что он внезапно смертен". И эта внезапность стирает
границы между спокойными и тревожными временами, учит держать перед глазами
простую картинку: завтра может наступить без тебя в нём. (Рано или поздно так и
произойдёт).
Поэтому, как бы ни было тяжело, как бы не хотелось в конце
дня просто поваляться с книжкой, в свои законные пятьдесят, когда приходит Аня
(или Оксана)
и придумывают новый план действий, - я встаю, включаюсь, иду, еду, делаю.
Вчера Аня размышляла о чём-то, что будет, когда она
вырастет, и спрашивала об этом нас.
- Не знаю, - ответил папа, - это будет уже без меня.
- Как это, без тебя?! - удивился ребёнок.
Поймал себя на мысли: пока мои родители были живы, тоже
удивлялся и в такой же степени.
...А ещё вспомнил, что в тот день, восемь лет назад, я
позвонил (или написал) Фиминой учительнице в Гёте-институт и сказал: "Папы
завтра на занятиях не будет, он умер".
#zoriyfine
#annafine,
29.01.23.
