И только, как писал Жванецкий, в этот день понимаешь, сколько в мире ненужных вещей:
Нелюбимая работа, невостребованное призвание,
непрочувствованная радость, неискрящиеся глаза, непробиваемое скудоумие,
непредпринятые путешествия, невыплаканная радость, - непрожитые годы.
На шестом десятке, казалось бы, нужно понимать всю
несостоятельность и скалозубие окружающего мира и перестать раздавать ему свои
благословения. Профанация, словно вода в песок, безрезультатна. Свет в песок,
любовь в песок.
В молодости я любил цитировать Александра Дюма-старшего:
"мои дети - мои лучшие произведения". Теперь вижу - неправильно.
Может быть, ему и удавалось делать и тех и других одинаково вдохновенно, но мой
перекос в сторону детей нерезультативен.
Ненаписанные произведения ради куска хлеба детям - это такие
же аборты, которые остаются невысказанными своим нерождением, как и души. Стоит
ли тогда удивлятся, что ты пришёл к точке необходимости каторжного труда?
Потому что, твои произведения могли бы стать твоей опорой в старости, а вот
дети, увы, нет. Не те времена. И твоя составляющая в их воспитании невиновна -
она ничтожно мала по сравнению с уличной.
Но семья, конечно, когда она есть - а многие не променяют
ценность своего одиночества - пожалуй, остаётся последним собирательным
образом. И когда между тобой и самым младшим ребёнком большая разница в возрасте
- это освобождает тебя от необходимости посмотреть, что из него вырастет. Ты
можешь быть ему просто приятелем и затыкать уши от его капризов и прихотей.
И тогда, возможно, когда тебя спросят, где ты был - что-то
давненько тебя не было видно - ты сможешь с улыбкой ответить: я просто жил.
В молодости, увы, так просто это не получалось...
Комментариев нет:
Отправить комментарий