Бергамо. Альпы за окном иной раз и не вызвали бы удивления своей
на первый взгляд серой и монотонной картиной. Но я задумался: как символичен все
же мир перед глазами.
Я смотрю на них, на эти горы, и вижу, вернее – думаю, что
нет в мире ничего важнее, ничего существеннее, чем… любовь. На сегодняшний день, вроде, я и
прошел немалый жизненный путь, но надеюсь, мой опыт на этом не закончится: как
говориться – вся жизнь впереди.
Любовь – это всегда то, что источаешь именно ты, а не к
тебе. Причем, любовь может быть и чувством и действием. Чувство – это твой
порыв, влюбленность, увлечение. Оно несет новизну, потому что, как правило,
возникает к новому человеку: тебя еще не ранят его недостатки – ты ими
умиляешься, как маленьким слабостям, на которые хочется закрыть глаза.
Тебя
неведомы его угнетенные состояния, ибо перед тобой он всегда герой, которому
море по колено, и ты вдруг хочешь все бросить и бежать за ним на край света. Ты
еще не знаешь, что все, что он шепчет тебе на ушко – на поверку, скорее всего,
окажется пустыми словами, чтоб поддержать этот непонятный в тебе огонек и
поднять твою самооценку…
Всегда легче любить мечту, миф – образ, рожденный в твоем
собственном воображении. Писать стихи об одиночестве и неразделенной любви,
всматриваясь в попутчиков в троллейбусе, и пытаясь найти схожие черты.
Дозваниваться ночи напролет – как непередаваемо начинает биться сердце, когда
ты вдруг, наконец, дозвонишься! Голос на том конце тебе кажется особенно
сладким – этот шепот на грани приличия – на грани брутальности, под покровом
ночи возбуждает твои нервы, - все это приправлено соусом особой тайны: тайны
вас двоих. Пока весь мир спит…
Но есть другая любовь – любовь, как труд, любовь – как
подвиг. Когда ты день за днем, год за годом носишь в одно и то же место камешек
за камешком – и, смотришь, как постепенно из них вырастает гора. С годами она
становится выше, сквозь камни прорастают деревья, растения, связывая каждый
твой поступок прочными невидимыми сплетениям из корней.
Любовь бесполезно ждать. Бесполезно надеяться, что ты ее
заслужил, что она вот-вот наступит – свалится на тебя невесть откуда в один
прекрасный день. Такого не будет. Разорвав свое сердце, в минуты крайнего
отчаяния, ты ее просишь у Бога. И если созрел – получишь. Ты получишь что-то
такое, что необъяснимо тебе самому: оно больше размеров твоего сердца и
приносит покой и желание кого-то сделать счастливым. Может одного человека, а
может – и целый мир.
Поэтому, самое мерзкое состояние – когда у тебя сели батарейки.
Ты беспомощен, а черпать любовь от окружающих часто бесполезно. Не потому что у
них ее нет – есть, но настолько мизерно, насколько изрешечены дырявые сосуды их
душ – самим бы хватило продержаться!
Вот тут начинается самое опасное – на ум приходит страшная
мысль: ты себя исчерпал, иссяк, нужно искать новые источники. Сколько людей по
слабости душевной поддалось на эту уловку! Сколько судеб из-за этой одной
только мысли перекалечено!..
Густые серые облака покрывают Альпы перед моими глазами.
Облака тягучие, липкие: то поднимутся выше к вершинам - то, извиваясь, мягко
стелятся у подножия. Иногда они полностью укрывают горы – и можно только
догадываться, что они, горы, никуда не исчезли…
Так и любовь. Если она есть – она неколебима, как гора. И
вечна, как гора. Тучи рассеются, снега растают, солнце сменит луна – это все
преходящее. А горы, будто не замечают этого, – у них другое времяисчисление.
Но порой ночь может затянуться, и ты как слепой ищешь свою
гору, созданную твоими руками: как бы на нее подняться? На что бы опереться? А
ночь не проходит. И ты понимаешь, что и твое время – тоже не вечно. Ты
всматриваешься в темному и кричишь: «Сторож! Сторож! Сколько ночи?! Сколько
ночи?!». А в ответ – тишина…
И только когда ты отчаянный, обессиленный, потеряв последнюю
надежду, почти разуверился в себе и окружающих – вдруг, словно тихое пение
отовсюду: «Приближается утро!» И в рассветной дымке ты снова начинаешь
различать очертания знакомых гор…
А бывает так, что вроде и день на дворе, вроде и мирно на
сердце, вроде и близкие твои рядом, - а эта назойливая дымка: то ли туман, то ли
наваждение – обволакивают горы медленно и незаметно. И вот ты видишь уже только
одну вершину – она как бы захлебывается, тонет в этом сером холодном мраке
житейских будней, чужих наветов, да и просто тех, кто облюбовал твою гору для
себя. Ведь охотников много. Натаскать камни – уходит жизнь. Каждый камешек –
поступок, когда ты оторвал что-то от себя. А желающих воспользоваться чужим
добром – куда много больше…
И вот – ты снова в отчаянии. Сморишь – поздно. Твоя гора
только что была перед глазами – но ее уже нет: густой туман из непониманий, недомолвок,
недосказанности окутал ее холодом, перекрыв последнюю надежду напитаться
солнечным светом.
А как ты собираешься воевать с этой промозглой
действительность? Кто был в горах – знает: ты можешь войти в облако, но ты
никак не можешь его потрогать. Тем более рассеять. Эта мгла приходит и уходит
по своим, неизвестным тебе, законам – она может погубить твою любовь, а может –
и вовремя отступить.
В этот момент важно другое. Ты должен знать, помнить – что
камни, тобой собранные и сложенные, и облака хмури, которые их окутывают –
разной природы. Твоя задача – не потерять надежду, не поверить самому в то, что
перед тобой, кроме серой мглы, никогда ничего не было.
Иначе, ты и вправду можешь все потерять, а если даже и не
успеешь – тебе станет стыдно за твое малодушие, когда наступит ясный день.
Сколько вокруг суеты. Сколько низменного и сиюминутного,
прикрывающегося высокими словами. Превращая тем самым действительно святые вещи
в фарс, в шоу, в китч. Теперешняя жизнь
делится на два шоу: трагедия и замкнутость в реальной жизни, и «красивые
чувства» по телевизору. Вот и получается у большинства – посмотришь телевизор –
и компенсируешь недостающее тебе внимание, ласку, уважение. А заодно – и себя
оправдаешь: почему другим дать ничего не можешь.
Ее, любовь, не надо нигде искать! Надо, чтобы любовь, как
труд, стала нормой твоей повседневной жизни: не получил ласковое сообщение –
напиши сам; не поцеловали, не прижались – прижмись и поцелуй сам. Зарази
любовью того, кто остыл и охладел рядом с тобой!
Сказал грубое слово – заведи коробочку и положи туда
червонец, чтоб второй раз неповадно было. Разве ты знаешь, когда придет твой
час, и ты уже ничего не сможешь никому дать?!
А долгов-то у тебя, как и у каждого – ой, как много…
Так спеши, не останавливайся – не бойся показаться
чудаковатым, не бойся вообще ничего! Потому что, искренность всегда
обезоруживает. И когда твои мотивы чисты – это растопит любое сердце, даже если
оно сильно разочаровано, или устало и уже ничему не верит, а просто хочет
покоя.
А если и не растопит – тогда ты отдашь ее другим – может, в
другой форме, другими поступками. Но зато ты будешь гордиться тем, что каждый
свой день ты проживаешь заново, светло и воодушевленно, а не депрессивно
смотришь в календарь, приближая свой последний час.
Ну и придет он – дальше что? Тогда ты в таком хмуром
состоянии и уйдешь в вечность… И будешь подвешенным своими мыслями в таком
состоянии сотни, а то и тысячи лет, пока не начнешь проделывать над собой ту же
работу, на которую при жизни потребовалось бы гораздо меньше времени…
Поэтому, просыпайся, душа, не спи! Оглянись, как прекрасны
горы, у подножия которых лежит Бергамо, маленький итальянский городок. Научи
себя ничего не ждать, ни просить, не требовать! А когда наступит утро – ты сам
увидишь плоды своей любви – близкие, до боли родные и преданные глаза любимого
человека; светлые, чистые, благодарные глаза твоих детей; добродушные,
улыбающиеся лица всех тех, кого ты вдохновил, сделал чуточку более счастливым.
Ни один из тех, мимо кого ты не прошел равнодушно, тебя не забудет, а возможно
– и не предаст.
И тогда ты заметишь в себе новые качества – мерзкая слизь
окружающего цинизма и леденящего холода – к тебе перестанет приставать. Но главное
– она послушно отползет прочь, как только ты сам того пожелаешь.
И тогда ничто не помешает тебе всегда наслаждаться
прекрасным видом вокруг себя: будь то твой собственный маленький сад из камней,
или же - величественные горы, такие точно, как сейчас у меня за окном в
Бергамо.
Комментариев нет:
Отправить комментарий