Папа умер сегодня восемь лет назад...

Папа умер сегодня восемь лет назад. Мамы нет со мной почти пятнадцать лет. Война забирает твоих близких, или смерть приходит к ним в мирные времена, - ты одинаково остаёшься сиротой. В любом возрасте тебе становится не к кому прийти, как к (системно) старшему и тихо побыть рядом. Когда ты смотришь на него (неё) и видишь, как сок бежит по корням. А они смотрят на тебя и радуются, что корни эти не засохли, и пробилась новая ветвь.

Они оба были ещё молодыми, любили жизнь и держались за неё. На похоронах обоих были десятки их учеников.

"Не в том дело, что человек смертен, - сказал Воланд Берлиозу, - а в том, что он внезапно смертен". И эта внезапность стирает границы между спокойными и тревожными временами, учит держать перед глазами простую картинку: завтра может наступить без тебя в нём. (Рано или поздно так и произойдёт).

Поэтому, как бы ни было тяжело, как бы не хотелось в конце дня просто поваляться с книжкой, в свои законные пятьдесят, когда приходит Аня (или Оксана) и придумывают новый план действий, - я встаю, включаюсь, иду, еду, делаю.

Вчера Аня размышляла о чём-то, что будет, когда она вырастет, и спрашивала об этом нас.

- Не знаю, - ответил папа, - это будет уже без меня.

- Как это, без тебя?! - удивился ребёнок.

Поймал себя на мысли: пока мои родители были живы, тоже удивлялся и в такой же степени.

...А ещё вспомнил, что в тот день, восемь лет назад, я позвонил (или написал) Фиминой учительнице в Гёте-институт и сказал: "Папы завтра на занятиях не будет, он умер".

#zoriyfine #annafine, 29.01.23.